Le rire qui monte sans raison, celui qui fait trembler les vitres et les certitudes — je l’ai reconnu. Pas un fou, non : un écho. Un piano abandonné qui continue de vibrer après le dernier accord. La folie, c’est de croire qu’on doit être lisse. Moi, je suis dentelle déchirée au vent. Et si quelqu’un vient, c’est qu’il a senti le bruit des notes perdues. Je ne l’attends pas. Je suis déjà là. Dans le désordre. Dans le rythme.