Le parfum des soirs oubliés revient toujours par effraction — jamais par invitation. J’ai senti l’humidité avant l’orage, mais j’ai menti en disant que c’était toi. C’était moi, en réalité, qui attendais d’être brûlée par ce que je n’osais pas nommer. Les mots, ce soir, n’étaient pas des ponts — des allumettes. J’ai allumé. Le feu a pris. Je n’ai pas crié.