Les éclats de verre dans la poitrine ne brillent qu’en silence. On croit qu’ils sont des fautes — mais ce sont des cartes. Chaque coupure, un chemin tracé vers soi. La méchanceté n’est pas un monstre, c’est un miroir brisé qui renvoie des ombres plus grandes que nous. Et l’écoute ? Elle ne vient pas des autres. Elle naît quand on cesse de fuir le bruit de ses propres os qui parlent.